Las suaves páginas del libro
vuelan libres entre sus manos,
los bordes dorados de las páginas
aletean como el rebelde mechón
que lánguidamente se balancea
en el vacío.
Sus brazos parecen nevados
de tan blancos, tan sólo
la fina línea de sus venas
habla de la vida que ahora,
tras la neblina que me cubre los ojos,
veo latir en sus muñecas.
Absorta en la lectura
ha dejado al descubierto
(yo creo que intencionadamente)
su nuca, que desciende
y desaparece tras el cuello de la
blusa.
Fui su sombra y atendí a todos
sus caprichos esperando una palabra
amable, una mirada, más tan solo
he cosechado su desprecio.
Todavía siento en el pecho
su pequeño dedo índice
clavándose, mientras agitaba
la cabeza y se reía burlonamente.
Se burlaba de mi, de mi afecto,
de mi manos de trabajador.
Y fue entonces cuando sus labios
dibujaron aquel despectivo JAMÁS.
Ahora, de pie tras su sillón
dudo, hasta que oigo su afilada voz:
- ¿todavía estás ahí?
- ¿qué hace un bruto como tu
llorando de amor?.
Ya no tengo dudas, ya sé lo
que debo hacer con ese fino cuello.
